Sobre amores modernos

Em algum lugar do sertão baiano

- Nairzinha, por que tu tá assim de calundu?

- Repare, minha mãe, eu tenho muitos motivos pra está triste e com raiva.

- Minha filha, ficar retada assim é perda de tempo, porque no final…

- No final o quê?

- No final tudo acaba.

- Mas antes de acabar dá muito trabalho.

- Vixe Maria, lá vem você com esse papo comprido.

- De novo, novamente, minha mãe.

- Aceite e pronto.

- Não me conformo que ele foi embora e largou a culpa em mim.

- Largou e você pegou.

- Verdade, agora dei pra isso. Pra me culpar.

- E qual a serventia de culpa, minha menina?

- Além de dar assunto pra padre?

- Além disso?

- Pra passar o tempo e esconder a dor.

- Mas filha, enquanto não doer tudo, não passa.

- Mas quando dói é muito ruim.

- Eu sei. Já tive mais dores que rugas no rosto.

- Você ainda está uma mulher porreta, tudo em cima, mainha.

- Até parece.

- E o que eu faço pra parar de pensar naquele cachorro magro?

- Vá se distrair. Ligue pro Joílton.

- O Joílton é taxeiro, esqueceu? Você disse que taxeiro não presta.

- Mas você está precisando dar umas voltinhas, nem que seja de táxi.

- Mas eu quero ir atrás dele.

- Se fizer isso eu vou lhe picar a porra.

- Já estou velha pra apanhar de mãe, não?

- Filha, você tem que desencher o peito desse amor.

- Não consigo, minha mãe.

- Consegue, sim. Vou lhe levar no terreiro.

- Pra fazer um bozó pra ele?

- Pra fazer qualquer coisa pra você esquecer aquele tabaréu.

- Fale assim dele, não.

- Tem jeito não. Você parece que está amarrada de corda.

- E o que faço, criatura?

- Não conte conversa  e siga seu coração.

- E se eu me estrepar?

- Minha filha, cajueiro não dá manga.

- Eu sei, mainha, mas tenho que ir.

- Então não conte conversa. A vida não espera.

- Benção, mainha.

- Deus lhe abençoe, minha filha.

Antonio Augusto