Sobre amores modernos

Trincheiras

Sentado na varanda, devorando um romance histórico ambientado na Primeira Guerra Mundial, Jomar se inquietou ao lembrar que há longos sete dias, oito horas e vinte minutos não falava com Silvia.

Tudo aconteceu muito rápido : uma reclamação sobre algo pequeno (são sempe coisas pequenas) virou um discussão, troca de palavras duras, vozes alteradas, porta batida e o silêncio desde então.

Tentando se concentrar no livro, mergulhou nos detalhes da vida dura nas trincheiras, bases improvisadas em buracos buracos cavados pelos dois exércitos adversários, que marcam posições defensivas e passam longos períodos esperando o próximo ataque. A tensão e o medo consomem e causam mais danos à alma que ao corpo.

A medida que lia, Jomar percebia que ele e Silvia haviam construído suas próprias trincheiras naquela guerra particular. Isso sempre acontece quando partimos das certezas, principalmente quando existe a crença que estamos certos e o outro, bem o outro, está errado.

Cansado de estar certo mas distante, Jomar resolveu ligar.

- Oi, Silvia Cristina.

- Só minha mãe usa o meu nome composto e quando está brava.

- Não estou bravo.

- Eu estou.

- E certa.

- Claro.

- Estou lendo um livro e tive uma ideia.

- Qual?

- Precisamos siar das nossas trincheiras.

- Xiiii….

- Vamos inverter o que estamos acostumados a fazer.

- Como assim?

- Ao invés de gastarmos tempo provando ao outro porque estamos certos, vamos começar admitindo os erros.

- Admite erro quem errou.

- Silvia Cristina, ponha as armas sobre a mesa, por favor.

- Tá bom. Você começa.

- Eu acho que errei ao não ter levado a sério sua reclamação, ao ter sido sarcástico, impaciente e intolerante.

- Tá faltando.

- Faltando o quê?

- Pedir desculpas, ora?

- Tá bom! Desculpe por ter sido insensível, sarcástico, impaciente e intolerante.

- Tá bom.

- E você, onde errou?

- Deixa ver…

- Silvia Cristina!

- Eu acho que tenho um monte de desejos que não expresso claramente, fico esperando que você adivinhe, me surpreenda e aí…

- E aí?

- Eu me frustro e começo a ficar rabugenta.

- Que mais?

- E começo a pegar no teu pé, a achar um jeito de te irritar. É a forma de fazer você pagar por ter me frustrado.

- E não vai pedir desculpas?

- Preciso pedir?

- Eu pedi.

- Desculpe, Jomar.

- Você só me chama pelo meu nome quando está brava.

- Foi só pra te cutucar.

- Agora que saimos da trincheira, quando e onde vamos assinar o armistício?

- Em sua casa ou na minha?

- Território neutro. Aquele hotel boutique que usamos em ocasiões especiais?

- Armistício com fogos de artifício?

Antonio Augusto